Segnalo un interessante convegno organizzato dal Dipartimento formazione e apprendimento della SUPSI, in programma per martedì 23 agosto al Teatro di Locarno: «Come Tiscrivo? La scrittura a scuola tra teoria e didattica». A questo indirizzo si trovano tutti i dettagli: presentazione, programma, profili dei relatori…
Qui si può leggere una presentazione di Luca Cignetti, apparsa sul Corriere del Ticino del 22 agosto [I giovani di oggi che parole usano e come si esprimono in italiano?]
È la terza volta, in poco tempo, che torno a scrivere di «Piazzaparola», che quest’anno ha fatto conoscere Ovidio e alcune sue metamorfosi a ragazzine e ragazzini di nove o dieci anni, naturalmente adattate per la loro età e per il loro (presunto e presumibile) retroterra di conoscenze. L’ho fatto nel giugno scorso («Perque omnia sæcula vivam!») e poi ancora ai primi di settembre (Rieccomi).
Se ci torno nuovamente oggi è per due o tre ragioni che vanno al di là della classicità, dei miti dell’antichità, della manifestazione pubblica e di ogni altro motivo legato all’attualità, alla cronaca, all’autocelebrazione o alla visibilità di chi ha comunque il coraggio di sostenere proposte di tal fatta. Tra le tante cose che mi prescrive il medico a scadenze regolari, non c’è che mi debba impegnare a organizzare «Piazzaparola» o altri eventi sui generis.
Giovedì scorso, a Locarno, abbiamo ospitato poco meno di 300 alunni delle scuole elementari della regione. Nessun maestro, presumo, è stato obbligato dal suo direttore a portare la sua classe a seguire le nostre parole in piazza. Eppure si trattava di una mattinata esigente e difficile.
L’appuntamento con allievi e maestri era per le nove al Teatro di Locarno. I primi dieci minuti sono passati con il benvenuto del direttore del DFA della SUPSI, Michele Mainardi, e un’introduzione a ciò che sarebbe successo di lì a poco.
Io e Silvia Demartini, la mia impagabile complice nelle cose di «Piazzaparola», abbiamo spiegato al nostro pubblico cosa sarebbe successo nei prossimi cinquanta minuti: perché per 23 e passa minuti la platea avrebbe ascoltato La via Lattea, l’origine del mondo dal caos, la nascita dell’uomo, in un nostro adattamento (più di Silvia che mio, a dirla tutta). D’accordo, c’era la suggestiva ed evocativa fantasia musicale di Giovanni Galfetti, composta per l’occasione; c’erano le voci suadenti di Marco Fasola e Beppe Vedani; e c’era il racconto di Ovidio, così come l’avevamo trasformato, con quel qualcosa che ancora mancava, quell’essere più nobile e più intelligente, che sapesse gestire gli altri, l’Uomo, impastato con acqua piovana e terra.
A seguire Eco e Narciso, messi in scena da Sara Giulivi e Cristina Zamboni, che hanno piegato la narrazione alle loro dolcezze attoriali: creando sul palco spoglio un pathos mica da niente.
Insomma, dieci minuti di protocollo, ventitre minuti di ascolto al buio, con alcuni giochi di luce, discreti. Poi un altro un quarto d’ora di storie d’altri tempi, ma con emozioni moderne. Eppure in quei cinquanta minuti nessuno ha fatto caciara, non ci sono stati schiamazzi da stadio, non si sono visti insegnanti furibondi, a gridare «Silenzio!» e a minacciare improbabili e feroci punizioni. Segno che i nostri ragazzi sono bene educati.
Da lì in poi, almeno per me e per Silvia, la strada è stata in discesa: è più facile raccontare storie quando ci sono la bravura e l’emozione di attrici come Sara Giulivi e Cristina Zamboni, che hanno duettato con un artista eclettico – Daniele Dell’Agnola, qui in veste di musicista, con la sua superba fisarmonica – e con un’illustratrice brava quanto affascinante – Simona Meisser. Insomma: all’udito abbiamo concesso qualche altro organo di senso in più…
Che concludere? Che si possono offrire cose difficili e impegnative anche a ragazze e ragazzi di nove o dieci anni. Che per fare cultura con i futuri adulti, i cittadini di domani, non è obbligatorio farli ridere a tutti i costi, con le banalità più grossolane e chiassose, e non è nemmeno così democratico interagire con loro minuto dopo minuto, chiedendo di esporre le tesi più improvvisate, condite dall’immancabile commento dell’adulto, che tutto sa e tutto accredita: basta divertirsi, fingere di essere alla mano, giocare al buon democratico e sdoganare ogni scemenza sparata al microfono volante dal piccolo narcisista di turno, che ha ben memorizzato le dinamiche televisive – mentre, per restare a quel giovedì ovidiano, non ha capito la storia di Narciso (a tempo debito bisognerà fargli leggere il capolavoro di Oscar Wilde, con test al seguito).
Voglio dire: in quel giovedì mattina si è dimostrato che i nostri decenni, se rispettati e presi sul serio, sanno comportarsi come o anche meglio di tanti adulti, che a certi congressi VIP magari s’addormentano o fanno i giochini con lo smartphone.
E allora, dov’è l’inghippo?
Me lo chiedo. Nei prossimi giorni chiunque potrà scaricare dal sito del DFA della SUPSI tutti i materiali utili per capire cos’è successo quel giovedì mattina. Tutto sarà disponibile al link della manifestazione: Torna Piazzaparola! Metamorfosi: storie sull’origine del mondo secondo Publio Ovidio Nasone.
Intendiamoci: chi ha partecipato a «Piazzaparola», quest’anno come negli anni scorsi, ha vissuto un avvenimento caratterizzato dall’essere insieme, dal vivere con altri un momento artistico emozionante. Ma i racconti di Ovidio sono lì, a disposizione di chi li vuole. Per primi, ovvio, chi era con noi, perché il piacere di ripercorrere, capire e approfondire è maggiore se legato alla partecipazione concreta. Un conto è aver visto e sentito «Eco e Narciso» recitato dalle nostre attrici, un altro conto è leggerlo personalmente.
Ma la forza del racconto resta intatta.
E allora sarebbe interessate riuscire a sensibilizzare quelle centinaia di maestre e maestri che operano lontano da Locarno, e che ben difficilmente potrebbero partecipare alle nostre offerte. Ma, ancora una volta, non mi faccio troppe illusioni: de facto Ovidio e i classici – i classici di tutte le arti – interessano poco alla scuola o alla scuola dell’obbligo. Basterebbe pensare che «Piazzaparola junior», manifestazione che a Lugano ha mosso i primi passi, da quest’anno non ha più organizzato nulla per le migliaia di allievi della grande Lugano e dell’intera regione.
E avanti con le supposizioni.
Ho detto che le maestre e i maestri che hanno accolto il nostro invito sono una quindicina. Dalla maggiore parte di loro ho riscosso, a fine mattinata, apprezzamenti molto lusinghieri. Modestamente mi vien da dire che, magari, sono stati solo educati e gentili, perché hanno rispettato un lavoro preparatorio che hanno stimato intenso e disinteressato. Ma sono sicuro che nessuno di loro, rientrato in classe, si è messo a fare i test e a dare le note agli allievi.
E qui giungiamo a un punto cruciale. Questi insegnanti hanno la possibilità di arricchire la giornata rileggendo le storie di Ovidio, discutendole, confrontandole col presente, cercando di coglierne gli insegnamenti e gli intendimenti morali o etici. Volendo, potranno tuffarsi nell’antichità e nella romanità, nel greco antico, nel latino e nel percorso affascinante e appassionante della nascita delle lingue romanze. E potranno anche chinarsi sulla vicenda di quell’uomo impastato con acqua piovana e terra, così simile all’Adamo biblico, sgorgato dalla penna del poeta latino quando Gesù Cristo aveva meno di dieci anni.
Tre anni fa ho colto lo stuzzicante invito di «Piazzaparola», quello di proporre anno dopo anno del classici della letteratura e della cultura italiana ad allievi di scuola elementare. Lo faccio con passione, anche grazie a chi mi asseconda, mi sostiene o – come Silvia Demartini – fa in modo che sia possibile passare dalle chiacchiere alla realtà: perché personalmente non ho i numeri per presentare ad altri Ovidio (o Leonardo nel 2014 o Boccaccio due anni fa o chissà chi negli anni a venire).
Credo, lo credo fermamente, che queste cose così inutili, legate alle arti, siano un atto di resistenza di grande importanza al cospetto della scuola di oggi, così tecnocratica e selettiva, che sta invadendo il nostro paese, assieme a tanti altri. Perché non se ne può più di HarmoS, delle competenze, dei test, delle valutazioni a getto continuo, del disprezzo che la scuola mostra verso tutto ciò che non può essere misurato e pesato e proposto in modo utilitarista: la più grande fregatura da quando esiste la scuola pubblica e obbligatoria. Ovidio, assieme ai suoi colleghi artisti di tante discipline, è molto più importante, per la democrazia e la civiltà, di tanti usi perversi e fondamentalmente immorali che la scuola di oggi, giorno dopo giorno, infligge alle grandi conquiste umane e intellettuali, dall’antichità ai giorni nostri: dall’etica al diritto, dai teoremi di Euclide alla meccanica quantistica, dalla genetica alla robotica.
Sempre più spesso sono lì lì per spararla grossa e parafrasare il Fantozzi Rag. Ugo: «Per me… La scuola dell’obbligo…».
L’altro giorno, 8 settembre, era la giornata mondiale dell’alfabetizzazione. Per fortuna me l’ha ricordato Cooperazione, il settimanale della Coop, uscito proprio quel giorno lì, che ha dedicato un servizio un po’ del menga al tema. Titolo, accattivante: Scrivere – Un’arte in via di estinzione? Svolgimento: ognuno si faccia la sua idea.
Non intendo parlare delle giornate mondiali. Assomigliano un po’ alle feste patronali, che si rifanno (o, meglio, si rifacevano) a qualche santo, anche se la parte religiosa non è certo la più frequentata e attesa, a parte i soliti bigotti che, per paura di finire all’inferno, si prestano anche a portare in giro per il paese qualche statua, solitamente in lunghe processioni votive, che, a tarda sera, finiscono normalmente in gloria. Mi viene in mente che a Riveo, frazione del mio paesello d’origine che ora è stato «aggregato», c’era la festa della Madonna delle rane, che cadeva in maggio: processione, coi baciapile dietro al prete, a cantare e portar la croce; messa solenne nella chiesetta, incanto sul sagrato, e poi via con le gambe sotto il tavolo. Mangiatene e bevetene tutti…
Bene, lasciamo perdere le giornate mondiali e le sagre paesane, anche se le seconde son più sensate delle prime, benché a confini più ristretti.
Tornando invece al tema della scrittura, convengo che scrivere potrebbe effettivamente essere un’arte in via di estinzione. Diciamo che si scrive tanto, tutto sommato. Ma male. L’importante è farsi capire. Poi non funziona quasi mai, anche se l’ortografia, a volte, è a posto. Come dice un divertente libretto che sto leggendo, La situazione è grammatica (Andrea De Benedetti, Einaudi).
Mi sarebbe piaciuto riattivare Cose di scuola il 12 agosto. Il 12 agosto di dieci anni fa era morto prematuramente, a soli 48 anni, un caro amico e collega, Luca Franscella, maestro nelle “mie” scuole. L’anno dopo il Collegio dei docenti istituì un premio di scrittura intitolato a lui e indirizzato agli allievi di 5ª elementare, il cui scopo era definito dal regolamento:
«Oltre a ricordare la figura di Luca Franscella, che al di là dell’impegno professionale era attivo in molteplici altre attività e riservava uno spazio privilegiato alla lettura e alla scrittura, il concorso si prefigge di incentivare il piacere della scrittura attraverso la riflessione, la pratica costante e il regolare miglioramento delle conoscenze e delle competenze linguistiche di ogni allievo».
Il concorso ha avuto sette edizioni, ospitando, come padrini o madrine, sette professionisti della scrittura che avevano proposto sette temi di sicuro interesse:
Nell’estate di due anni fa ho lasciato la direzione di quelle scuole. Era normale, ne sono certo, che questa modalità per non dimenticare Luca Franscella si prendesse una pausa di riflessione. Inutile nascondere che c’era qualche dubbio, qua e là, e che un ripensamento fosse necessario. In maniera del tutto libera se n’era parlato nella pubblicazione dell’ultima edizione, di cui qui è possibile scaricare alcuni estratti.
Non c’è nessun accenno polemico, in queste righe. So fin troppo bene quali sono le poste in gioco quando si dirige un istituto scolastico complesso, come quello di Locarno: soprattutto in questi tempi neoliberisti e tecnocratici.
Ma, in assenza di qualcosa, mi è sembrato doveroso ricordare un collega e amico importante, a dieci anni dalla sua scomparsa. Il 24 luglio scorso avrebbe compiuto 58 anni.
È la seconda volta che ho il piacere di organizzare ad Ascona, nell’ambito degli Eventi letterari Monte Verità, un momento letterario con un gruppo di allievi di scuola elementare, nel solco tracciato da Piazzaparola, la manifestazione ideata e realizzata dalla società Dante Alighieri di Lugano.
Quest’anno l’appuntamento era per venerdì 27 marzo 2015 in Piazza Elvezia, sul magnifico lungolago di Ascona. Ad attenderci un’ottantina di allievi di 4ª e 5ª elementare delle scuole comunali del borgo. È stata l’occasione per discutere anche noi, come i convenuti al Monte Verità, di utopia e di memoria, ospitando il giornalista, critico letterario e scrittore Paolo di Stefano, autore, tra tanti altri testi di grande interesse, di un bel romanzo per ragazzi, I pesci devono nuotare, un libro del 2013 edito da Fabbri: un romanzo attuale e intenso, una storia di migrazione alla ricerca di un mondo migliore e di migliori condizioni di vita.
Condotto da me e da Raffaella Castagnola, ideatrice e trascinatrice di Piazzaparola, l’incontro si è sviluppato attraverso la lettura di tre brani da I pesci devono nuotare e di un capitolo di Pinocchio (il XIX, scelto dallo stesso Paolo Di Stefano: Pinocchio è derubato delle sue monete d’oro e, per gastigo, si busca quattro mesi di prigione) per la voce della bravissima attrice Cristina Zamboni. La (solo apparentemente) strana combinazione tra Pinocchio e Tawfik, il ragazzo egiziano protagonista de I pesci…, ha permesso la riflessione su alcune analogie tra i due protagonisti, sul valore dei sogni e della memoria, sul ruolo salvifico di alcuni personaggi femminili dei due romanzi (la fata Turchina e Marlene).
Gli allievi, attentissimi e interessati, hanno mostrato di apprezzare la proposta, tanto che, dopo le serie di letture e spiegazioni di noi adulti, hanno tempestato di domande Paolo Di Stefano: anche perché non succede tutti i giorni di poter dialogare con uno scrittore in carne e ossa.
È possibile scaricare qui uno dei brani da “I pesci devono nuotare” proposto agli allievi asconesi.
Le foto sono di Ivana de Maria.
L’esogamia, in etnologia, è la regola, adottata da tanti popoli dell’antichità, che prescriveva il matrimonio tra persone di altre tribù. La biologia invece, che definisce l’esogamia come un metodo riproduttivo attraverso l’incrocio di individui poco affini, dà implicitamente la spiegazione scientifica alla scelta di “quei” popoli che, per primi e in maniera molto assennata, avevano capito che l’arricchimento del patrimonio genetico era fondamentale per il miglioramento della specie Homo sapiens. Ho conosciuto la prorompente forza dell’esogamia leggendo Edgar Morin, in particolare il suo Le paradigme perdu: la nature humaine del 1973, e seguendo all’università le lezioni su questo tema di quel grande maestro che è stato per me Walo Hutmacher.
Non è il caso che mi metta a declamare più o meno a memoria le mie (presunte) conoscenze sul tema e le loro ricadute in termini di educazione. Basti dire che, secondo il filosofo e sociologo francese, senza l’esogamia Homo sapiens non sarebbe diventato l’animale così evoluto che conosciamo, una bestiola capace di sragionare, ma proprio per questo pure ingegnoso nel fare nascere ordine dal caos: determinando la sua stessa evoluzione.
La questione m’è venuta in mente pensando al titolo del convegno organizzato nel giugno prossimo dal Dipartimento Formazione e Apprendimento della SUPSI. Silvia Sbaragli, PhD in Mathematics Education, e Simone Fornara, dottore di ricerca in linguistica italiana, ideatori del convegno e, soprattutto, iniziatori di questa bella storia d’amore tra due individui appartenenti a tribù diverse, han voluto chiamare il convegno «Questo matrimonio s’ha da fare», con sottotitolo didascalico e chiarificatore: «Italiano e matematica nella scuola del terzo millennio».
Insomma, non hanno resistito alla voglia di ribellarsi all’esortazione del bravo, che aveva intimato al pavido e accomodante Don Abbondio: questo matrimonio non s’ha da fare, né domani, né mai. Sappiamo com’è andata a finire la storia di quel matrimonio.
Resta che, come hanno scritto Silvia Sbaragli e Simone Fornara nella presentazione dell’evento, il convegno che propongono va decisamente contro i luoghi comuni, quei luoghi comuni che oppongono pressoché da sempre l’italiano e la matematica, falsamente definite disciplina pressappochista e “creativa” la prima, scientifica e “pignola” la seconda. Per poi accorgersi, soprattutto fuori dalla scuola, che entrambe sono discipline umaniste, che han solo da guadagnare da un matrimonio come questo. Si noti, d’altra parte, che la matematica, sostantivo femminile, è disciplina che, nel pensare popolare, s’addice soprattutto agli uomini, mentre l’italiano, sostantivo maschile, può andar bene anche per cervelli di donna. Ditelo a Margherita Hack o a qualche sua collega di ieri e di oggi.
Insomma: tante fantasie da parte di uno che alla matematica ha sempre dato del Lei senza capirla molto, per segnalare il convegno italmatico del 25 giugno e per raccomandare a ognuno di prendervi parte. Perché la scuola, soprattutto quella dell’obbligo, ha un gran bisogno di arricchire il proprio patrimonio genetico.